Каково это заново, каждый раз, каждый день наблюдать за своей смертью? Каждую ночь видеть тёмный силуэт за своей спиной, который надменно ждёт твоей ошибки? Хочется убежать. Всё бросить. Положить свою жизнь и душу на чашу весов и сыграть с Нею в кости, даже если выпадут глаза змеи. Костлявая рука, холодом пронизывающим до костей, касается твоей щеки, когда ты смотришь на обезображенное последней гранью оскалившееся вечно гниющими зубами лицо. И вдруг осознаёшь, что это ты. Собственной персоной, но там, за чертой, за чёрным саваном смерти…

…Я открываю глаза и смотрю, как светлеет восток. Восход заживо сжигает ночные кошмары. Я сажусь и кладу свой клинок на сгиб руки, как младенца, медленно раскачивая его. Мои спутники встают позади меня. Две руки ложатся мне на плечи. И тишина. Лишь шум ветра и далёкий птичий крик, холодное ощущение на щеке улетучивается до следующего утра. Дорога ведёт меня вперёд, не задавая лишних вопросов. К солнцу. К Свету. За ширмой которого скрываются два глаза, горящих ледяным пламенем.